Страница 28 из 36
— И тебе удачи… — сказал он и мы разошлись.
«Ублюдки — ублюдками, а нормальные люди всегда найдутся…»
На выходе из тоннеля, я высосал второй пакет. Силы вернулись ко мне и даже больше! Изнеможение, как рукой сняло, я чувствовал заряд энергии, мне казалось, что я могу свернуть горы, дважды обогнуть экватор и так далее.
«Ну, Мюнхен, я иду!» — подумал я и выбежал из тоннеля.
***
И вот, спустя ещё пять часов, я лечу в самолёте. Первым рейсом до Нью-Арка. С багажом — всё обошлось, мои вещи всего лишь поместили в камеру хранения, после того, как меня недосчитались при обходе, на предмет сдачи номеров. Чтобы получить багаж на руки без заявления в полицию, мне пришлось «заплатить компенсацию за испорченные нервы персонала» хозяину отеля, но я не протестовал. Мои глаза слипаются, меня неумолимо клонит в сон. Всего каких-то семь-восемь часов и я дома. За последние несколько недель, я пережил такое, чего многим и не пережить за всю жизнь, не сказать, что всё из этого мне понравилось, нет, многое мне хотелось бы поскорее забыть, но я не жалуюсь. Я закрыл усталые глаза и принялся анализировать всё произошедшие:
«Меня зовут: Джеймс Дейл Уолтерсон. Мне тридцать шесть лет. Пятнадцатого июля, одна тысяча девятьсот девяносто шестого года — на меня напало существо, в последствии оказавшееся ликаном, своеобразным оборотнем, существовавшим на нашей планете многие сотни лет, вместе с другими, не такими уж мифическими существами — вампирами. Нападение вызвало целую череду событий, в результате которых получился Я. Что я вообще такое, я сам до конца не знаю. Я и не вампир, и не человек… по крайней мере, уж точно не оборотень. После всего случившегося, мир стал на порядок шире, открылось невероятное количество возможностей, не воспользоваться которыми — грех. Мало того, что, как оказалось, в мире существуют два совершенно различных от человека вида… расы… не знаю… так между ними ещё бушует война, которой, возможно, уже тысяча лет или даже больше. Узнать, кто прав в этой войне, а кто виноват — мне пока не дано. С уверенностью могу лишь сказать, что здесь всё не так однозначно, собственно, как и всё в нашем мире. Две стороны воюющих между собой? К кому присоединится? Где больше выгоды? И те, и те, так или иначе, едят простых, ничем не повинных людей, но одни используют для этого донорские центры и им подобные «цивилизованные» средства, а другие — занимаются их отловом и последующим пожиранием, свидетелем и участником чего, я стал лично. Да, хоть я и не знаю, к кому присоединиться, но… те восемьдесят тысяч долларов, что покоятся в моём сейфе… кажется… я знаю, что с ними делать…»
Конец первой книги.
Примечание к части
Что ж... Вот и подошла к концу первая книга... Конечно же, - это далеко не финальная версия, данный текст будет ещё огромное количество раз переписываться, правится, редактироваться, возможно, в нём будут появляться какие-то новые действия... моменты... но я надеюсь, что даже по этим наброскам - уже можно судить, в каком направлении будет двигаться данное произведение... Я всегда открыт для любой критики, если вы заметили какую-либо ошибку/нелогичность/авторский затуп, пожалуйста, не поленитесь сообщит мне о ней, ибо только так я смогу улучшить свою работу, ведь я очень этого хочу. Всем - спасибо, всего наилучшего, а я отправляюсь в запо... писать вторую книгу, то есть)
>
Книга II: Пролог
В телефонной будке с половиной выбитых стёкол, стояла одинокая фигура в плаще. Уже давно перевалило за полночь, идеальное время для тех, кто боится света. Лил дождь. В очередной раз сверкнула молния, несколько секунд спустя, по округе прокатился разряд грома. Земля и пыль наполнились влагой, и, смешавшись с дорожным хламом, превратились в месиво, отвратительно хлюпающие под ногами. В одном из окон третьего этажа — мелькнул тёмный силуэт на фоне жёлтого света. Сорен внимательно проследил за ним, его жёсткое, угловатое, бесстрастное лицо не выдавало никаких эмоций, его мокрые каштановые волосы липли к лицу, он снял шляпу и зачесал их за уши. Зазвонил спутниковый телефон.
— Как идут дела?
— В пределах нормы. Визуальный контакт установлен. Всё готово.
— Отлично. Никаких следов, помнишь?
— Отчётливо. Могу приступать?
— Действуй, — кратко приказал Крэйвен и прервал связь.
Точка невозврата была пройдена. Спутниковый телефон скрылся внутри плаща. Сорен достал перчатки, идеально подогнанные под его руки. Никаких отпечатков. Сорен накинул капюшон и покинул будку. Магнит входной двери не выдержал и малейшего давления. Заходя, Сорен обстучал и вытер ноги об коврик. Затем натянул на обувь чёрные резиновые бахилы. Никаких следов. Сорен поднялся на третий этаж:
«Вот она, восемнадцатая квартира.»
Сорен приложился ухом к двери и стал прислушиваться… в квартире слышались лёгкие щелчки, работала печатная машинка… Сорен достал из кармана профессиональную отмычку, осмотрел этаж, убедился, что его никто не увидит и принялся за работу.
«Тааак… вот так… ещё немного…» — думал он.
В общей тишине квартиры доктора Роберта Ричарда Галагана, щелчок замка — оглушал. Галаган оторвался от работы и повернулся в сторону коридора.
— Кто там?! — громко спросил он. — Не припомню, чтобы я кого-то ждал…
«Да и кому-то оставлял ключи…» — закончил он про себя.
Галаган повернулся вместе с креслом. Он пригляделся получше, вроде тот же самый коридор, в котором, как и во всей квартире, царил идеальный порядок, присущий педантичным людям, наподобие него самого. Но что-то было не так… Галаган не понимал, что именно, возможно, он ощущал чьё-то присутствие… было собрался встать и проверить, но ноги его не послушались. Галаган зевнул, его взгляд затуманился, уж слишком много времени он провёл за диссертацией, слишком устал…
«А не брежу ли я?..» — размышлял он. — «Вполне возможно. Всё, надо ложиться… а то точно скоро чёртиков видеть начну…»
Галаган в очередной раз зевнул и стал подниматься с офисного кресла... но Сорен начал действовать…
Галаган не успел среагировать, он не успел даже вскрикнуть или издать испуганный вздох, он увидел лишь расплывчатую тёмную тень, внезапно возникшую перед ним. Вслед за тем — хруст. Галаган услышал его, как будто из параллельной реальности. Пред его глазами возникли старинные австрийские шторы…
«Странно… я же не на них… я ведь не туда... смотрел не туда…» — такова была его последняя мысль.
Мир померк для Галагана ещё прежде, чем его взгляд устремился к дубовому паркету угла его кабинета…
«Ну вот, дело сделано!» — радостно подумал Сорен. — «Хотя, ещё нет…»
Он обошёл оставшиеся две комнаты: кухню и спальню, проверил туалет с ванной и только тогда успокоился. Никаких свидетелей. Сорен осмотрел результат своей работы: мужчина со свёрнутой, ровно на сто восемьдесят градусов шеей, разглядывал остекленевшими глазами пол, находящийся ровно за его спиной.
Лицо Сорена - озаряла гримаса жуткой улыбки. Он думал о тех, кого убил за все эти века, как он их убивал, о чём они думали, прежде чем отойти на тот свет. А скольких он убил? Несколько сотен? Быть может, уже несколько тысяч?! Этого он не знал. Но был полностью уверен, что ему это нравится.
Он понял, что убийство - является единственной маломальской отдушиной в его сером бытье. Ведь со временем, особенно, если речь идёт о восьми веках, человеку всё надоедает, даже секс постепенно перестаёт приносить удовольствие.
Сорен провёл некоторые манипуляции с многочисленными бумагами Галагана, часть из которых засунул в карман.
"Как там говорит Крэйвен?" - подумал он: - "Какой смысл в бессмертии, если пренебрегать маленькими радостями жизни?" - в этот момент, его гримаса-улыбка растянулась ещё шире, хотя казалось, куда уж...
С этой мыслью, Сорен в последний раз осмотрел тело, затем покинул квартиру доктора, запер её, вышел из подъезда и растворился в темноте…