Полжизни за мужа

– Не бойся, киса моя, – ласково протянул мужчина, пьяно покачнувшись и шагнув в комнату. – Меня не обманули. Ты и в самом деле так хороша, как мне рассказывали.

Мне захотелось истерично рассмеяться. Что-то похожее мне уже говорили сегодня. Мужчина рухнул на кровать, и вытянулся, заложив руки за голову. Он был высок, красив и строен. Но его развязная речь и похотливый взгляд, шарящий по моей груди, вызывали брезгливость.

– Вина! – потребовал мужчина. – Ну?

Подстегнул он, видя, что я приросла намертво к месту, на котором стояла. На негнущихся ногах я подошла к столику. Бутылка вина жалобно брякала о край бокала, дрожа в моих ледяных руках. Судорожно сжав хрустальную ножку в руках, я пошла к кровати. Мартиан принял из моих рук вино, тут же с удовольствием пригубив бокал.

– Сапоги! – указал он мне унизанным перстнями пальцем и заложил ногу на ногу.

Плохо понимая, что делаю, я помогла ему разуться. И замерла, лихорадочно соображая, как быть.

– Пояс мне расстегни, – последовало следующее указание.

Я не могла заставить себя двинуться вперед, залезть на кровать и прикоснуться к нему. Мысль, что он может дотронуться до меня вызывала брезгливое оцепенение. Почему? Потому что пьян? Ну, выпил мужчина. Сегодня его свадьба и это его оправдывает. Он тоже красивый, тоже светловолосый. Но смотрит не так. Двигается не так. Пахнет не так.

Мне хотелось плакать. Я нарисовала себе светлое будущее и идеальный образ своего мужа, позволила им ожить и переплестись с образом того, кто не имел ничего общего со мной. Фантазии разбились о чудовищный фарс под названием «действительность». Как же больно отдирать по живому успевшую прирасти к душе мечту. Я – неверная жена, не желающая прикасаться к своему настоящему мужу, все еще помнящая запах кожи и волшебство прикосновений своего любовника.

Я поняла, что не смогу. У меня не получится изображать страсть, не получится быть примерной женой, не получится солгать ему и хранить эту тайну всю жизнь.

– Иди ко мне, – позвал Мартиан. Я не шелохнулась, продолжая стоять истуканом, опустив взгляд в пол. Со стороны кровати раздалось шуршание ткани. Мужчина поднялся и поставил бокал на прикроватную тумбу.

Меня втянули на кровать и вдавили в пышную перину. Подушки вздыбились белоснежными холмами вокруг головы. По ним разметались мои волосы, закрывая и лицо. Я чувствовала себя сброшенной на дно ямы и придавленной плитой под названием муж. Он навалился сверху. Его дыхание прямо у меня над ухом оглушало.

– Ты красивая, – мурлыкал Мартиан, обдавая мое лицо винными парами в жарком дыхании. – Я не хотел этого брака. Пока не увидел тебя сегодня на церемонии. Прошла мимо на свой балкон и не взглянула. Высокомерная, да? Дочь Маррика Неукротимого.

Я вжималась в постель все сильнее. Мужчина приподнялся на локте, давая себе возможность рассмотреть меня.

– Не бойся меня. Ты не за врага вышла замуж. Будешь ласкова со мной, примешь меня, я землю ради тебя переверну. Никогда не пожалеешь, что судьба дала меня тебе в мужья. – его голос был низок. Выпитое вино обнажило его чувства. Тоска неприкрыто звучала в его голосе. Мужчина хотел любви. Он хотел тепла. Хотел, чтоб его приняли. Он погладил меня по щеке чуть грубовато, но, очевидно, с лаской, на какую был способен. Убрав волосы с моего лба, Мартиан прижался своими губами к моим в коротком поцелуе. Я зажмурилась, брезгливо вздрогнув.

Он прижал мою ладонь к своей щеке, обратив взгляд голубых с пьяной поволокой глаз на меня.

– Прикоснись ко мне.

Я глупо уставилась на свою руку. Его кожа под моими пальцами была гладкой. Совсем не такой, как у…

Мартиан ткнулся носом в центр моей ладони, поцеловал кончик большого пальца. А мне хотелось забрать руку, словно он претендовал на то, на что не имел права. Он мой муж, в очередной раз напомнила я себе. Я теперь принадлежу ему.

– Моя жена. Мой невинный цветочек, – пробормотал мужчина. Я вытянула ладонь из его пальцев и стиснула руки в кулаки, прижав их к груди. Хотелось отгородиться от него и от его желания. Не пускать ближе. Не отдаваться, на обманывать, не притворяться, не пачкаться в этой грязи еще больше.

– Подожди, прошу! – выдавила я, когда почувствовала, как его ладонь скользнула по моей груди.

– Лежи тихо. Не бойся. – шептал он, пробираясь ниже.

– Я… должна кое-что рассказать тебе…

– Потом, – хрипло оборвал он, забираясь ладонью между моих бедер.

– Не надо! – умоляюще пискнула я, чувствуя, как слезы обжигают глаза.

Мужская рука, до этого оглаживавшая мои бедра скользнула в промежность и вдруг замерла.

– Что это? – Мартиан поднес руку к своему лицу, рассматривая то, чем были теперь испачканы его пальцы.

Я обмерла от ужаса.

Он рванул подол моей сорочки вверх, задирая ее до груди. Жесткие пальцы мертвой хваткой вцепились в мои стиснутые бедра, разжимая их, и я увидела на своих бедрах росчерки крови и не только их. Я все равно была уже готова сама рассказать ему, но по тому, как потемнело от гнева его лицо, было понятно, что он прекрасно понял какие это следы.

– Это семя? – севшим от ярости и неверия голосом спросил Мартиан.

Я заплакала.

– Это семя!!! – рявкнул муж так, что стены комнаты будто охнули в ответ. Он размахнулся и ударил меня по лицу тыльной стороной ладони. – Тварь!!!

Я вскрикнула. Щеку обожгло болью. В голове звенело от удара. Он ударил снова.

Съежившись, я попыталась выбраться из-под мужчины.

– Кто?!! – ревел Мартиан раненым вепрем. – Говори, шлюха!

Большая рука стальным кольцом стиснула мое горло, вдавливая меня в подушку. Я вцепилась в его пальцы. Я задыхалась, пытаясь сорвать захват. Не выходило. Мои ногти только безуспешно царапали его широкие запястья.

Мужчина, приподняв меня как куклу, отшвырнул с кровати, и я упала на пол, хватаясь за горло и надрывно кашляя. Горькой насмешкой темнел на ковре возле кровати шейный платок, немного прикрытый сползшим одеялом. Тот самый, который я собственноручно стянула с мужчины с волосами как у эльфов.

Мартиан встал. Темная фигура мужа обошла кровать, приближаясь ко мне. Я попыталась отползти. Он поймал меня за волосы, намотав их на руку, и потянул за собой. Я вскрикнула от боли.

– Шевелись, сука! – рявкнул мужчина и выволок меня в коридор. Путь до соседней комнаты я проползла на коленях, обдирая их об ковер. Мартиан прошипел. – Не вопи!

Он толкнул дверь и швырнул меня внутрь. Словно мешок с картошкой я завалилась кому-то под ноги. Голубые шелковые тапочки, шитые бисером, оказались прямо возле моего лица. Я медленно подняла взгляд. Ноги принадлежали высокому очень сухопарому мужчине. Богатая одежда не скрывала его худобы и сутулости. Седые волосы были сильно напомажены и зачесаны назад, подчеркивая очень высокий лоб, узкое лицо и длинный нос. Мужчина недоуменно посмотрел на меня и нахмурился.

– Мартиан, зачем ты притащил жену сюда, да еще в таком виде?

– Она мне не жена! Она потаскуха!

Мужчина в голубых тапочках медленно оглядел меня, словно выискивая свидетельства моего статуса потаскухи, и спокойно посмотрел на пышущего яростью Мартиана.

– С чего ты взял, мальчик мой? – спросил седой, чинно усаживаясь в кресло.

– У нее всё лоно испачкано чьим-то семенем и кровью! – Муж рывком поднял меня на ноги и задрал мою сорочку так, что сидящему в кресле мужчине было видно все, что у меня ниже талии. Я забилась в руках Мартиана, пылая от унижения и стыда, пытаясь освободиться. Он снова толкнул меня на пол. Я согнулась узлом, капая слезами на ковер.

– Почему ты решил, что это кровь невинности? – раздался над моей головой спокойный голос седого. – Может это просто ежемесячные крови?

– Учитель, я же не идиот!

– Ты пьян, – констатировал старший мужчина. – Возможно, ты ошибся. Сначала это нужно доподлинно установить.

Он подошел ко мне и взял за запястье мою руку браслетом.

– Видите, учитель! Он не соединен.