Мэй vs Хорн

— Моя? Что? Я убью его!

Тоби нервно топчется на месте, и я прям жопой чую, что он что-то не договаривает.

— Выкладывай.

— Это не единственный твит, Лорин…

Боюсь представить, что он пишет в следующих — надо сесть, а лучше выпить чего-нибудь покрепче. Веду курсор выше и вижу фотографию — на ней я и подпись: «Кто видел моё сокровище?».

Когда он только успел меня сфотографировать? При ближайшем рассмотрении нахожу эту фотку не только неуместной, но даже оскорбительной. Надо же было так снять, чтобы видны были вторые подбородки, складки на животе и отвратительный внешний вид — прям талант.

— Мелкий ублюдок, ему явно жить надоело!

Дохожу до стола, кладу ноутбук и иду к бару. Тоби, как собачка, следует по пятам, но ни слова не говорит. А что тут скажешь? Беру стакан и наливаю себе текилу, кидаю лёд из холодильника, на ходу оживляя телефон.

Прежде, чем увижу, что на нём, выпью. Осушаю стакан в пару глотков и снимаю блокировку — десятки сообщений: от сестры, от друзей, от незнакомых людей, которые нашли меня, благодаря ему, а самое главное — от него, по крайней мере, я так думаю. Сообщений всего два: примерно в то время, когда исчезла из кафе — «Я тебя найду» и совсем недавно — «Тук-тук, я на месте. Выгляни в окошко». Не может быть, чтобы найти меня ему понадобилось чуть меньше двух часов и это среди огромного города!

Наверно, всё отображается на лице: Тоби оказывается рядом и, видимо, читает вместе со мной сообщение через плечо. Тут у всех в порядке вещей нарушать личное пространство и свободу? Меня прошибает холодный пот, по спине бегут мурашки:

— История набирает забавный оборот, — произносит он с лёгкой улыбкой. Чего его так всё веселит?

— Издеваешься? Моя жизнь рушится, а ты умудряешься ещё подложить динамиту перед взрывом.

— Прости, Эл. Пытаюсь свести в шутку, но как-то не выходит.

Рука Тоби оказывается на моём плече.

— Какие тут шутки? Он начал вендетту, а сейчас Лорин нанесёт ответный удар. [1]

Направляюсь к окну, поднимаю жалюзи и вижу на другой стороне улицы машину, на которую облокотился парень и курит. Конечно же, этим субъектом оказывается никто иной как Лукас.

Я наверняка прожигаю в нём хорошие такие дыры. И он, поднимая взгляд на окно, замечает меня и улыбается, а, бросая сигарету в рядом стоящую урну, указывает пальцем вниз, чтобы спускалась. Отмечаю, что на нём коричневый плащ, который усердно что-то напоминает. И в ту же минуту он поднимает над головой древний магнитофон, включая на полную мощность — играет композиция Питера Гэбриэла «In your eyes». [2]

— Какой пафос! Он точно решил тебя завоевать, классика восьмидесятых, — над головой ржёт Тоби. — Я-то уж подумал, что он полный нуб в твоих интересах. А романтика-то бьёт ключом.

— Только вот не из того места.

Показываю средний палец Лукасу и отхожу от окна, телефон пиликает в ту же минуту. С того же неизвестного номера: «Спускайся сейчас же по-хорошему, нам надо поговорить, или я продолжу писать о тебе. Уже видела или пропустила всё веселье? ;)»

От этой истории будет сложно отмыться. Люди так и будут норовить показать пальцем, а если он продолжит, то будет клеймом на всю жизнь — это последнее, что нужно для тихой жизни, к которой я стремлюсь. Телефон снова вибрирует: «У тебя минута», следом: «Шестьдесят», «Пятьдесят девять». Мобильник издаёт звуки каждую секунду, пока я бегу в коридор, натягиваю кроссовки и хватаю рюкзак. Уже хочу выскочить в подъезд, но Тоби загораживает дорогу.

— Куда ты собралась? Не будь дурой, он же играет с тобой!

— Это не игра! — пытаюсь оттеснить его в сторону, но ничего не получается. — Тоби, у меня нет времени сейчас на это, поговорим позже, лады?

Нервы на пределе. Кажется, что они сейчас лопнут, как старые струны. Харрис отходит со словами:

— У тебя никогда нет времени на разговоры.

Может, меня и задевают эти слова, но проскакиваю в открывающуюся возможность и говорю сама себе: «Я подумаю об этом завтра» [3]. Но его щенячье выражение приклеивается ко мне, как злополучный стикер. Он прав, мои мысли всегда ограничиваются своим спокойствием, своими мыслями, своими невзгодами. Как он со мной только дружит?

Телефон всё ещё издаёт звуки, значит — успеваю. Не с первой попытки открываю тяжёлую дверь и, можно сказать, вываливаюсь на кого-то.

— Один, — раздаётся голос совсем рядом. — А ты успела. Теперь понял, как подстегнуть тебя, малышка!

Крепкие руки сжимают моё тело, его сердце бьётся размеренно и спокойно. Слишком спокойно. Задумываюсь над тем, не псих ли он? Он хватает за запястье и тянет через дорогу к машине. Я настолько не в себе от происходящего и близости чужого человека, что ничего не делаю — только переставляю ноги, которые плохо слушаются. Ещё немного и я упаду, а он, как дементор [4], высасывает из меня все силы.

Лукас ставит меня у машины как будто неживую. Когда рука исчезает из ладони, становится свободнее, но какой-то осадок внутри не даёт покоя.

— Зачем ты это делаешь? — выскакивает у меня, а от его изучающего взгляда становится ещё неуютнее.

— Мы должны пожениться, Лорин. Я привык добиваться своего.

— Но…

Лукас, перебивая, хватает за плечи и прижимает теснее к тачке. Металлический корпус холодит спину даже через ткань в то время, как жар тела заставляет думать о чём-то другом. Его лицо слишком близко, он проводит рукой по щеке, и это выводит из состояния оцепенения. Отталкиваю и сжимаю его руку со всей силы, слышится хруст в костях.

— Нарушаешь зону комфорта! — вместо спокойной речи получается какое-то змеиное шипение.

— Как иначе, если ты моя невеста? — он даже не пытается выбраться из захвата, но уверена, что для него это сущий пустяк.

— Я тебе не невеста, — отбрасываю руку в сторону, как мусор.

— Ещё нет, — ненавижу эту его ухмылку. — Так у кого это ты там была?

Окидывает взглядом:

— Ещё и переоделась, как мило, — что-то, непонятное для меня, проскакивает во взгляде и почти сразу исчезает.

— Не твоё дело!

А он резко переводит тему, что и радует меня, и расстраивает:

— Садись в машину, отвезу домой.

— Сама могу добраться!

Однако стоит сделать шаг в сторону:

— Не заставляй повторять дважды: могу быть убедительным и по-другому.

Этот взгляд дьявола мне не нравится, но не хочу выглядеть слабой перед двадцатилетним. Или сколько ему лет?

— Засунь свои угрозы, знаешь куда?

Делаю ещё два шага в сторону, наплевав на угрозы. Лукас грубо разворачивает за плечи и целует. Его сухие и властные губы упираются в мои. Я настолько ошарашена таким поступком, что каменею, и ему удается почти мгновенно открыть дверь и засунуть меня на заднее сидение. Забываю, как дышать. Разве вообще могу это делать?

Лукас хлопает дверью и, заводя мотор, выжимает газ. Мы несёмся на скорости, выше допустимой, но это последнее, что меня интересует. Он не только позарился на мою свободу, но и на личное пространство. Нет никакого желания смотреть на него и даже разговаривать. Внутренности сжимаются так, что превращаются в кашицу, и только это позволяет не заплакать. Только не при нём! Смотрю на рубашку и на ней всё так же не застегнута часть пуговиц, на это нет сил. Мой заряд исчерпался.

Это его действие заставляет вспомнить, что он привлекателен и сексуален, каким и показался тогда в ресторане. До того, пока не бросил меня одну; до того, пока не заставил ненавидеть и не верить больше мужчинам.

Закрываю глаза и вспоминаю часть нашей переписки, хотя кого я обманываю? Я же не Дуглас Куэйд [5], чтобы восстанавливать свою память, чтобы найти ответы на вопросы — к сожалению, я помню всё.

О том, как рассказывала о своих любимых фильмах, сериалах и книгах; как много и легко шутила, потому что он казался таким другим, нежели сейчас, — открытым и мечтательным; как он присылал фотографии, показывая свою коллекцию фильмов в зеркальном стеллаже и как я долго рассматривала его самого в отражении. Его полуобнаженное тело с мокрыми волосами, полотенцем на плечах и в одних только шортах, которые держались на честном слове. Помню даже сейчас его торс и изгибы, и сон, где всё это было так близко, придавливая меня к кровати — я хотела, чтобы это было правдой. Что он действительно интересуется мной, хочет чего-то большего, нежели переписки в чате, но…