(Без)надёжный роман

- Э, я тебе что говорил о курении? – строго интересуется Дима, вытирая руки драной футболкой и усаживаясь на капот рядом со мной. Я хмурюсь, когда он забирает у меня сигарету и выбрасывает её на землю. – Много будешь курить – превратишься в скелетину, парни во время траха себе всё тело пораздерут об твои кости.

- Может, это мой способ выразить ненависть к противоположному полу, – фыркаю, поднимая голову и щурясь на солнце. Он ухмыляется. – Почему сегодня каждый считает, что должен учить меня жизни?

- Тебя учить бесполезно, тебя лупить надо, - хмыкает Дима, доставая пачку адово крепких сигарет. Я чуть не умерла после одной затяжки. Серьёзно. – Был бы твой батя мужиком…

- Ой, иди в зад, - отмахиваюсь, отвесив ему слабый подзатыльник. Разговоры о семье – моя больная тема. Ненавижу любые упоминания об этом. – Я не для того пёрлась к тебе через весь город, чтобы ты меня поучал. Поговори со мной, Звонарь. Я же дохну без нормального человеческого общения.

Он усмехается, и я утыкаюсь носом ему в плечо, в очередной раз думая о том, как же меня вообще угораздило связаться с этим парнем, который так же далёк от меня по социальному статусу, как я от истинной леди.

Мне было четырнадцать, когда я забрела сюда. В тот день мне как раз сообщили о том, что они хотят закончить поиски, ведь работа длится уже год почти, но всё без толку. Как только мне сказали об этом, я бежала, куда глаза глядят. Потом заблудилась, даже не помню, как оказалась в этом районе. Хотела отцу позвонить, только вытащила мобильник, как меня начали окружать какие-то непонятные ребята. Я уже не только с честью, с жизнью попрощалась, когда из-за поворота вырулил Димон. Распугал всех на своём мотоцикле, успокоил меня, домой отвёз. А потом… я как-то зачастила сюда, хоть меня и не звали. Просто поняла, что за последние полгода, этот парень – единственный человек, которому было до меня хоть какое-то дело. Так и застряла тут…

- Ты ща не визжи, мадама, но меня один чел попросил байк его посмотреть. Не бесплатно, конечно, - говорит Дима, и я даже пропускаю мимо ушей это дурацкое прозвище «мадама». Он начал меня так называть после первой встречи. Просто мои шмотки от Прада совсем не сочетались с атмосферой этой дыры. С тех пор я стала одеваться проще. К чёрту понты, не они меня из полной жопы вытащили. – Приличные бабки предлагает. Но это пока, так, проба пера. Если справлюсь, ещё работёнку подкинут.

- Это же офигенно, Звонарь, - улыбаюсь я, обнимая его. Он, кажется, не разделяет моего восторга. У него самооценка выше неба, но когда дело доходит до того, в чём он реально разбирается, мнётся, как девственница перед первым сексом. – Я всегда говорила, у тебя талант! Сейчас заказов наберёшь – реальный бизнес замутишь. Слушай, возьмёшь меня менеджером, а? Всё равно скоро на улицу выпрут, буду жить у тебя в гараже и таскать сигареты.

- Ой, да тебя выпрешь! – ухмыляется он, закатывая глаза. Я вскидываю одну бровь. – Второй год от тебя избавиться не могу! Ладно, как житуха вообще, мадама? Скок я тебя не видел? Третий день уж как.

Все эти три дня я доказывала, что я не верблюд наркоманка. Мой отец заподозрил, что в свободное от курения и распивания спиртного время я нюхаю кокаин, а то ещё что похуже, поэтому потащил меня проходить тест на наличие наркотиков в крови. Папенька у нас вообще с причудами, особенно после того, как очередная пассия накапает ему на мозг.

- А, да ничего нового, разве что один мудак предложил пойти с ним на вечеринку, - говорю, удобнее устраиваясь на капоте. Опираюсь на локти и запрокидываю голову. Я могла бы провести здесь весь день. – Он считает, что я лучше всех подхожу на роль дрессированной мартышки, которую можно показать его родителям.

- Этот тот, которому я рожу начистить хотел? – спрашивает Дима, прищурившись, и я киваю. Я не допустила этого лишь из-за опасений, что у Димы будут проблемы. Отец Самсонова – крупная шишка. – Надеюсь, ты послала его по короткому адресу?

- Этот хрен не понимает слова «нет», - заключаю, поворачиваясь к нему. Но как только замечаю, что он потирает кулаки, сразу добавляю: - Ой, не парься. Пошел он лесом. Ещё я на каких-то козлов время не тратила. Лучше расскажи мне о том предложении. Много заплатят?

Поздно вечером Дима привозит меня домой. Я снимаю его кожаную куртку, которую взяла у парня, как только начала замерзать, отдаю ему и целую друга в щёку. Ненавижу прощаться с ним. Я словно бы выбираюсь из своей маленькой безопасной коробки и возвращаюсь в уродскую реальность.

- Эх, Звонарь, что я буду делать, когда ты себе девчонку заведёшь? – интересуюсь шутливо, в последний раз вдыхая знакомый запах крепких сигарет, который исходит от парня. Как же с ним легко и спокойно. – Наверняка ты её будешь одевать в свою куртку и на мотоцикле катать, а я домой пешком потопаю.

- Нужен мне тот геморрой с отношениями, - привычно отмахивается он, опираясь на руль. Сейчас точно какую-нибудь гадость ляпнет. – Мне тебя хватает. Чао, мадама.

Он уезжает, а я закидываю на плечо свой рюкзак и иду к дому. Надеюсь, отец так и не вернулся из командировки или опять засел в своём кабинете и ничего дальше своего ноутбука не видит, иначе останусь не только без денег, но и без права покидать дом без разрешения. Пофиг. Через окно сбегу.

Но дом встречает меня тишиной и запахом сигаретного дыма, что означает – дома только Артём. Я невольно выдыхаю и уже собираюсь пройти к лестнице мимо кресла, в котором отец обычно читает по вечерам, но вдруг загорается верхний свет, и я встречаюсь взглядом со своим сводным братцем, который и оккупировал это самое кресло.

- Опять в этих трущобах околачивалась, - слова звучат скорее, как утверждение, а не вопрос, и я решаю, что отвечать мне необязательно. Артём хмурится. – Какого хрена ты туда таскаешься? Жить надоело?

- Тебе какое дело, братик? – хмурюсь, скрещивая руки на груди. Жить мне давно надоело, но кто меня спрашивал.

- Никакое, - отвечает парень спокойно, и я решаю, что на этом разговор окончен. Но он вдруг добавляет: - Просто хоронить тебя мне придётся, Алексей второго такого удара не выдержит.

Отец ещё нас всех переживёт. Не думаю, что исчезновение Марины было для него таким уж ударом. Это ведь именно он принял решение о прекращении поисков. Никогда не прощу.

- Тогда… позаботься о том, чтобы меня сожгли. Не хочу в земле гнить, пока меня черви жрут, - прошу почти серьёзно, поджав губы. Хватит того, что я внутри мертва. – Какого хрена ты вообще меня тут выжидаешь? Делать нечего?

- Нет. Хотел сказать, что по поводу тебя из школы звонили, - сообщает Артём, и я напрягаюсь. С чего бы это им понадобилось звонить к нам домой? – Кажется, у кого-то проблемы, малышка. Тебя хотят оставить на второй год…

========== 3. Сделка с дьяволом ==========

Я замираю напротив него, и рюкзак с тихим стуком выпадает у меня из рук. Какого хрена? Они хотят ещё на целый год оставить меня тухнуть в этой тюряге, пока мой сводный братец наслаждается свободной жизнью, разъезжая на новеньком БМВ, который отец наверняка подарит ему в честь удачного окончания школы. Я же получу очередную лекцию на тему того: «Как не следует себя вести, если не хочешь оказаться на улице в 17». Надоело. Может, я этого и добиваюсь. Уже присмотрела себе уютное местечко рядом с бомжом на соседней улице. Только оставьте меня в покое, наконец-то!

- Удивлена? – спрашивает Артём, и я равнодушно пожимаю плечами. На самом деле – нет, не удивлена. Зла скорее, не более. – Ты не появилась на половине контрольных, а по остальным у тебя «двойки». Они твои выходки с девятого класса терпят. Странно, что только сейчас у них нервы сдали.

- До этого они пытались проявить своё сраное сочувствие, - фыркаю, доставая из рюкзака сигареты. Артём хмурится, но я игнорирую его взгляд. Если ему можно, то и мне. – Марина пропала и всё такое… На самом деле людям просто вечно нужно кого-то жалеть, чтобы не чувствовать себя… такими ничтожными.

- Что делать собираешься? – интересуется парень, когда я опускаюсь на диван и выпускаю в воздух облако сизого дыма. На самом деле это совсем не успокаивает. Просто дурацкая привычка.