Страница 4 из 5
7Солирующий самолетикраспарывает ткань небес.Ты видишь, как белеет плоть их,как расползается порез,и тонет в складках горизонтанад перекрестком трех дорог,где трехает из капремонтастократ залатанный «зилок».8В какой-то день я выйду к морюи сброшу на песок рюкзак.Водой соленою промоюмир, посветлевший на глазах.Волна выносит донный мусор.Штормит. Наверно, баллов пять.Стихии, стянутые в узел,друг друга пробуют понять.9Пейзаж как дождь однообразен.Все серо. Только и всего.Камаз гребет, как Стенька Разин,из Острова по осевой.На мыльном зеркале асфальта,где тормоз, ясно, не спасет,ревет моторное контральто.Бог весть, куда его несет.10Длина пути до поворота,до выхода из тупика –четыре шага, для полета –два водопьяновских плевка.И плоть слаба, и дух ничтожен,как свет, сочащийся сквозь щель.Мир сложен, потому что сложениз нескольких простых вещей.11Валяй, младой военнопленный,пора нагуливать жиры.Рим рухнул так, что вопль вселеннойдоходит и до сей порыНо пусть другой нейтральный нектопросветит нам глазное дно,лаская скальпель интеллекта,мне это право не дано.12Мы знали мало, жили плохо,закуривали натощак.Была прекрасная эпоха,настоянная на мощах.Был мутный спирт в граненой призме:зародыш, выкидыш, отец.Мы будем жить при коммунизме,не мы – так дети, наконец.13Повремени, отходят воды.Мы будем в Тосно до темна.Почем у вас глоток свободы?Да, собственно, цена одна.Как я стоял у автомата,пытаясь спину разогнутьи сделать шаг. Куда? Куда-то.Сопроводить в последний путь.14Потом толпой стояли в моргев каком-то скомканном ряду.И запах апельсинной коркиприсутствовал в моем аду.Морской, соленый привкус пеныподкатывал, как слезный ком.Росли деревья, дети, ценыи очередь за молоком.15Но, может быть, когда померксвет, сбросив плоть, как рваный кокон,твоя душа скользнула вверх,помедлив возле наших окон.............................................................................................................................................................................................16Мы живы ритмом примитива.Так замирает белый светна черных зернах негатива,и ничего другого нет.И выбор наш всегда банален,но как же трудно, черт возьми,уйти на волю из развалин,давно оставленных людьми.17Я фаталист, в известном смысле.Я знаю, что моя судьбаесть плод глубокой внешней мысли,но мне далёко до раба.И есть в сопротивленьи бытасоблазн окольного пути,и час, когда звезда закрытаи к ней дороги не найти.18В какой-то день и час какой-то,наездившись до столбняка,умоюсь прямо из брандспойтау колеса грузовика.И что-то выявится четче,и станет ясен тот рубеж,где за повтором «Авва отче»окликнул звательный падеж.19Мы ропщем, мы словами сорим,но это все от головы.Ты чувствуешь, как пахнет моремот свежескошенной травы.И столько света в чистом тоне,что чаша нам не так горька,когда на голубом плафонестоят, как лики, облака.20Сойду с дороги, по проселку,по лугу, лягу на живот.И молодую богомолкузакроет плавный поворот.Но, может быть, на спаде гулапридет открытый сильный звук,чтоб душу музыкой продуло,как будто слово – дело рук.21А слово станет, станет словоми, перебравши чересчур,пастух прочтет своим коровамПлатонов «Пир» и «Чевенгур»,и, закативши бельма к небу,косноязычный, как Терсит,свою замусленную требу,как истину провозгласит.
Последний идеалист
Однажды вождь и учительв конце тридцатых годовспросил у своих придворныхисторических матерьялистов:– Скажите, а есть у насживые идеалисты?Ему ответили:– Есть.– А много ли?– Единственный идеалисту нас Алексей Лосев.– Если один, пусть живет, –изрек учитель и вождь,и Лосева больше не трогали.