Паранойя

Но это я! Со своими вкусами, которые вряд ли можно назвать эталонными. А коль люди бывают разные, то так же могут разниться и их музыкальные пристрастия. Уходя порой в такие сумеречные зоны, о существовании которых я прежде и не догадывался.

Вот как в тот раз.

Началось это где-то после обеда, когда я, уже сидя за рабочим столом, чахнул как Кощей над златом, над очередной служебной запиской, пытаясь врубиться в ее содержание, а главное - понять, какое отношение она имеет ко мне и возглавляемому мной отделу… и имеет ли вообще. В противном случае следовало эту бумажку, как принято говорить у канцелярских крыс, “завернуть”. То есть послать обратно отправителю.

И вот когда я почти дочитал записку, грянул… нет, не гром среди ясного неба. Но лучше бы, чес-слово, это был гром! Даже сквозь стены и пластиковые окна (пластик оттого даже завибрировал) до меня донеслись звуки одновременно грохочущие и протяжные: “Бу-у-ум! Бу-у-ум! Бу-у-ум!”. А за ними - какой-то речитатив; какой-то как бы рэп, произносимый невнятным голосом пьяного забулдыги, но почему-то столь торопливо, что слов было не разобрать.

Хотя нет! Отдельные словечки в этой с позволения сказать песне я все-таки уловил - но, увы, сплошь матерные.

Оставалось лишь диву даваться, что эту беспримесную гадость кто-то считает музыкой. Что кому-то она может нравиться, дарить эстетическое наслаждение.

От работы что меня, что других сотрудников отдела жуткий речитатив под протяжный грохот отвлекал минуты три. После чего источник шума убрался на хутор бабочек ловить, взревев напоследок шинами.

Тогда, в первый раз, я не придал тому значения. Тем более, трудовые хлопоты, отдадим им должное, хотя бы такие вот мелкие неприятности способны из головы и из сердца вон вытеснить. Вообще забыл бы этот протуберанец дурного вкуса. Вот только снова услышать громоподобный матерный эрзац-рэп (полный эрзац!) мне пришлось уже тем же вечером. Я как раз поглощал припозднившийся ужин. И чуть не подавился от неожиданности, когда с улицы донесся этот, знакомый уже, выкидыш музыкальной индустрии.

Раздраженный… но в то же время не без любопытства я выглянул в окно. И хмыкнул. Почти у самого подъезда припарковался - что бы вы думали? “Жигуленок”, древний и помятый, местами облезлый… зато с тонировкой на стеклах. От доносившихся изнутри громоподобных звуков он аж содрогался; того и гляди, на куски развалится.

“Вот, конечно! - подумал я тогда со злым сарказмом, - просто-таки крутая тачка для гангстеров и прочих крутых парней!” Ведь именно на такую публику, крутую и криминальную, была вроде как рассчитана музыка в стиле рэп.

Я представил себе какого-нибудь киношного мафиози… дона Корлеоне, например, выбирающимся из такого “жигуленка”. Потом вообразил себе сразу несколько “жигулят”, выезжающих на свет под музыку из сериала “Бригада”. Представил - и рассмеялся даже в голос.

Тем временем из “жигуленка” вылез настоящий его хозяин, оказавшийся своей машине под стать. Какой-то долговязый дрищ лет восемнадцати, по случаю жаркой погоды облаченный в футболку, шорты и бейсболку. Куплено все это, не иначе, было в одном из тех магазинов, что любят хвалиться низкими ценами в качестве своего главного… а часто и единственного достоинства.

- Поше-е-ел нах! - каким-то нервным фальцетом, почти визгливо, выкрикнул хозяин “жигуленка”, стараясь перекричать собственноручно сотворенный грохот. И озираясь при этом по сторонам, как пулеметчик, с огневой позиции обозревающий сектор обстрела. Криком своим, не иначе, он заранее упреждал все вероятные к себе претензии.

А я задался вопросом: как эти два убожества - что двуногое, что на четырех колесах - смогли подобраться к моему подъезду. То, что дрищ на “жигуленке” был не из местных, я не сомневался ни секунды. Ибо жилой комплекс, в котором я обитал до недавнего времени, рассчитан был совсем на другой уровень достатка. А территория вокруг огорожена как раз от таких нищебродов на ржавых авто.

Наверное, заключил я, где-то здесь у владельца “жигуленка” жила любимая девушка. Или, как любят выражаться сами подобные ребята, “тру гангста” из себя корчащие - “чикса”, она же “телка”. Она и открыла возлюбленному ворота, за что отдельное спасибо пульту дистанционного управления.

Догадка моя подтвердилась.

- Э! Долго ты там? Жду! - вопил приехавший на “жигуленке” парень уже в мобильный телефон, все так же напрягая голосовые связки. На самом деле то были не все слова, которые он произнес. Но эти - единственные, что были достойны записи.

Что ж, и впрямь светлое чувство родилось, невзирая на преграду - различие в социальном положении. Ромео и Джульетта отдыхали. И можно было порадоваться за них обоих… если б манеры новоявленного “Ромео”, в том числе манера общения со своей возлюбленной дотягивали до стандартов хотя бы шекспировских времен.

Встречи влюбленной парочки я уже не застал - предпочел вернуться к ужину. Зато вполне мог бы увидеть окончание свидания. Потому как был разбужен тем же гребаным речитативом под “Бу-у-ум! Бу-у-ум!” посреди ночи.

“Блин! С-сука! Он что, других песен не знает?!” - сквозь сон подумал я, толком не очнувшийся, но жутко раздраженный, имея в виду хозяина “жигуленка”.

Прежде чем “жигуленок” отвалил восвояси, я успел окончательно проснуться. А слово “задолбали”, адресованное как этому драндулету и его хозяину, так и миллионам других любителей пошуметь, невзирая на время суток, вспыхнуло-таки у меня в душе яркой искоркой.

Затем еще меня осенило: я ведь успел запомнить и номер “жигуленка” - тогда, в прошлый его визит - и, тем более, как это ведро с гвоздями выглядит. На память никогда не жаловался, в противном случае просто не смог бы задержаться на своей работе. А о руководящей должности не смел бы мечтать.

На секунду еще выглянул в окно - убедиться, что номер уже отъезжавшего и озаренного светом фонарей “жигуленка” запомнил правильно. А в голове тем временем уже зарождался план мести.

Ну ладно, не план, а скорее, только замысел. Пока.

*

Перво-наперво я пробил номер “жигуленка” через поисковые системы по базам данных, которые какие-то доброжелатели сливают в Сеть. Увы, ничего полезного там не нашел - полезного мне, я имею в виду. Разве что с техническими характеристиками познакомился да на снимки “жигуленка” лишний раз полюбовался. Но как выглядит эта консервная банка на колесах, я помнил и без того.

А вот хотя бы на вопрос, в каком городе зарегистрировано это авто, базы, мною использованные, противоречили одна другой. И только одна из них выдала правильный ответ. Видимо, бурная жизнь выдалась у “жигуленка”, насыщенная. Коль он во стольких городах успел побывать.

О том же, чтобы найти через базы номеров хотя бы район, где проживает хозяин этого драндулета, не могло быть и речи. Но я не отчаивался - уцепился за одну обнадеживающую мысль.

Рассуждал я следующим образом. Если где и могли встретиться да познакомиться те двое, что влюбились, несмотря на разницу в социальном положении, то только в школе. Не в универе - ибо возлюбленная парня на “жигуленке” наверняка учится на родительские денежки, постигая какую-нибудь престижную профессию, вроде юриспруденции, а сам он не факт, что вообще сподобился высшему образованию. Какой-нибудь захудалый техникум - вот потолок образовательных амбиций таких “тру гангста” с ржавыми тачками.

То есть пересечься, будучи студентом и студенткой одного ВУЗа наш возмутитель спокойствия и его пассия не могли. Как едва ли имели шансы встретиться на какой-нибудь тусовке… вернее, тусе, как принято выражаться у их поколения. Ежу понятно, что тусы пацанчик на “жигуленке” и дочка обеспеченных родителей посещали разные. По крайней мере, до того, как у них все закрутилось.

Зато школы остаются общими и одинаково открытыми для отпрысков из всех социальных слоев. За что всеобучу, этому наследию советских времен, скажем отдельное “мерси”.