Страница 17 из 25
- То есть, дешевле? А если… если я не хочу жить во дворце? Ромион, тебе что, для меня дом жалко? После всего, что я сделала?.. Ромион, ты знаешь, что жадность с людьми творит?
- Я знаю, что творит расточительство короля с его подданными. Особенно, бедными подданными, - парирует Ромион, хмурясь ещё сильнее. – Виола, ты не могла бы перестать это делать?
- А что я делаю?
- Зачаровываешь меня. И с каждой минутой всё сильнее, - Ромион действительно выглядит так, будто ему приходится сейчас бежать вместо лошадей. Даже капелька пота по виску стекает. – Пожалуйста, прекрати. Это низко – выпрашивать у меня обратно тот особняк таким способом.
- Выпрашивать? – ахаю я. – Да я ничего не делаю! Ромион, думать обо мне так – вот это низко! Послушай, я не знаю, что происходит, но я тебя не зачаровываю, я и колдовать-то толком не умею!
- А… ясно, - выдыхает минуту спустя Ромион и с видимым усилием отрывает взгляд от меня. – Королева, твоя мать, не показала тебе, как держать свою магию под контролем?
- Нет… А зачем? Какая магия, Ромион, я же правда ничего не делаю!
- Я сегодня же выскажу официальную ноту протеста Садам, - бормочет Ромион. – Виола, умоляю, отвернись. Звёзды, как мой брат это терпит?..
Так мы и едем до дворца в мёртвой тишине, старательно глядя в разные стороны. И атмосфера в карете такая, что стоит не так вздохнуть, как между нами заискрит. Всё-таки Ромион неисправим…
У парадного подъезда – того самого, где нас всего-то месяц назад встречали сиернские придворные, ужасаясь моему уродству и сочувствуя Ромиону, наша карета останавливается, Ромион приказывает (именно приказывает – королевский титул на него плохо влияет) мне оставаться в карете и громко требует к себе придворного мага.
Придворный маг ещё молод – для мага, я имею в виду. Или я просто жертва стереотипа, что придворные маги все, как Мерлин, старики? Этому волшебнику на вид лет тридцать и всё равно очень забавно выглядит, когда он кланяется маленькому юному Ромиону и взволнованно интересуется, что происходит.
- Сделай с ней что-нибудь! – вместо ответа выдыхает Ромион, неприлично указывая на меня пальцем.
Маг встречается со мной взглядом и бледнеет, как будто я не девушка, а какой-то… волколак! И только что съела его бабушку.
- Ваше Величество, может быть, вы просто вывезете её за пределы Сиерны…
Я давлюсь воздухом. Этот колдун, что, только что вежливо предложил Ромиону выкинуть меня за границу его страны?
Ромион вздыхает ещё горше.
- Я не могу, это наследница Зачарованных Садов, - «а то бы выкинул» невысказанное повисает в воздухе.
- Да я сама уйду! – обиженно восклицаю я и, подхватив мишку, пытаюсь выбраться из кареты, но Ромион с магом встают в проходе грудью.
- Виола, не смей!
- Ваше Высочество, подождите, прошу вас… Минутку… Ещё немного, - колдун чарует, я с подозрением за ним слежу… Но в лягушку вроде не превращаюсь. Зато Ромион вдруг выдыхает, как будто снял с себя всю тяжесть мира.
- Звёзды…
- Я запечатал… Её Высочество… - задыхаясь, как после пробежки, говорит придворный маг.
- Надолго? – с надеждой интересуется Ромион, но маг качает головой.
- Часа на три, не больше.
- Я сейчас же вызываю королеву Садов! – бледнеет Ромион.
- Эй, а может, мне кто-нибудь объяснит, что происходит?
Но Ромион себе не изменяет. Он торопливо отдаёт приказы, сдаёт меня с рук на руки армии горничных, которые несут меня в то, что здесь называется «гостевыми апартаментами», а по сути – дом в доме, в смысле, во дворце. Одна купальня чего стоит!
Где-то на периферии маячит придворный маг, но больше никаких мужчин – только горничные. Уносят моего Самсона, снимают с меня пижаму, облачают в утреннее платье, пытаются прибрать мои волосы... И когда терпеть это у меня сил больше нет, дурдом, наконец, прекращается – с приходом мамы.
Она вплывает в купальню, точно на облаке – из летних терпких ароматов. Розой всегда пахнет моя сестра, фиалкой, если верить Дамиану, – я, а вот мама – это всегда цветочная смесь, терпкая и требовательная. В детстве я представляла, что это золотая пыльца вокруг мамы – облаком. И до сих пор мне так кажется – неудивительно, ведь мама теперь носит всё золотое. Я не знаю название ткани, из которой сшито её платье, но это что-то цветочное. В смысле, если взять лепесток той же розы и приложить к маминому платью да покрасить в золотой, будет не отличить от той ткани.
Всегда красивая, моя миниатюрная мама теперь держит себя, как истинная королева. Горничные перед ней расступаются, приседая в реверансах, словно заранее знали, что королева фей придёт навестить дочь.