Страница 2 из 5
Сумей прочесть.
Последний полдень для тебя…
снаружи пепельный, внутри кровоточащий…
Глаголы площадей уже близки…
Лжеправедность глаголами презрения ходит по улицам…
Ершалаим уходит в тишину… Ершалаиму холодно.
Для вечных строк не найдется темы?
Взгляни, их письмена так ярко алеют -
Снаружи пепельный, внутри кровоточащий…
Их письмена знают, что страшные муки идут своим чередом.
И время высохло… Надменным запахом шторма и розы,
что-то играет с тобой. Зачем? И что будет потом?…
Напьются нектара поэты,
а лжеправедность, все также, будет ходить по улицам…
Свобода дара… тебе придется напиться ею через боль.
Глаголы площадей уже близко…
Глаголы презрения не впустят в свою строку веры…
Выбор у всего земного только один – любить или умереть…
Последний полдень Тебя под ветхозаветным небом....
Галдящее завтра, где в одиночной камере своего "я",
Пилат почти уже убежден в своей несвободе.
Поэзия – сама себе уста…
Сбросив мучительный покров,
Ты вошел в сияющее утро Слова.
Голод Слова в разносильи слов.
Я собираю ковчег, врученного мне мира.
Каждый день, с момента рождения, я строю ковчег…
2015г.
На побережье Снов
"Однажды мы уснём в Словах,которые однажды Взломали."
В каждом мгновении слова,расшифровав тишину
и исследовав все складки блеска зашифрованного.
Поэзия работает в промежутках мгновений…
Она – Бесконечная радость в конечном времени.
Под силу ли правде,справиться с правдой?
Каллиграфия белого листа
Чернилами на бело-голубом.
Я жду на побережье Человека.
Я знаю, он придёт,
Отмерив мне секунду лишь,
Которой имя – Вечность.
Разношенное время, я в тебе?
Смотрю на море – отблески на рыбьей чешуе…
Слова, как рыбы, плещутся, играют…
Я их ловлю руками, не сетями.
Приходят люди… чаще без лица …
И смотрят на улов ,на сердца всплески.
Как много слов у них ненужных и не тех,
Бесцветною стеной их снов обрезки.
И я опять один на побережье снов.
Зову я мальчика с собой,
Что видел с детства лишь одно -
То, что звучало – Красотою!…
И голой образностью трепетной пугливой,
Тянуло руки к побережью снов.
С тем мальчиком мы и сейчас сидим на побережье…
Болтаем обо всем, что глубже слов.
С кем ищут разговора все слова?
И чьи слова с кем ищут разговора?
Теперь лишь тишина пред встречей с Человеком тем,
Которого я жду на побережье Слова.
2015г.
Стук сердца
Стук сердца – падение с вершины времени..
Стук сердца – шрифт брайля на возвышенностях любимого тела…
Стук сердца – задержка дыхания открывшейся красоты..
Стук сердца – между вчера и завтра – трепет..
Стук сердца – листья с остывших веток..
Стук сердца – однажды обнявший солнце..
Стук сердца – безмолвно и непостижимо..
Стук сердца – дан от рожденья…
Стук сердца – "дар, чтобы взлететь"…
Стук сердца – жизнь всегда находит выход…
Стук сердца – у каждого дня своя радость…
Стук сердца – всё, чем ты наполняешь его сам…
2012г.
Сто тысяч ударов сердца
Сто тысяч ударов в сутки делает сердце поэта…
Я могу Со-творить из увиденного всё что угодно…
Стать Со-творцом всего на свете…
Я могу всё…кроме одного -
Тут, лежа в тишине один,
я не могу ощутить твоего дыхания…
Живого дыхания…теплого, близкого, родного..
Того дыхания, когда мы, прижавшись к друг другу,
говорим без слов…глазами…
Того дыхания ,что…
Представляешь, я могу воспроизвести тысячи звуков,
Проникнуть в глубину тысячи ощущений, быть ими…
Сто тысяч отражений мгновения и запечатления…
Я могу всё что угодно…
но я не могу ощутить твоего дыхания…без Тебя…
2015г.
Пасодобль со Смертью
Торро!!!!
Жизнь – Игра, в которую мы играем с Быком –
утонченный медленный танец....
Изучая друг друга… мы танцуем с ним Смерть,
Поэзию жарких шагов…
Каждый бог начинает с азов…
Кто из нас кого убивает?
Пасодобль со Смертью – это сердце парада,
где на каждую мертвую розу,
приходится мертвый матадор.
Торро!!!!
Где затянуто Горло строф в охрипшей гортани рассветов,
Слёзы оставляли разрезы на моих щеках.
Эти бутоны плача… их было тысячи.
Где на каждую мертвую розу приходится заостренный шип.
Где на каждого мертвого матадора
приходится голос мертвых танцовщиц –
Лепестков …
Я могу почувствовать твои раны,
когда тебе хочется танцевать босой,
Каждый день ко мне является Смерть,
окруженная ослепительной красотой.
Торро!!!!
Любовь…
благодарю, что не испепелила, а унесла с собой.
Мы всегда с тобой знали,
что достаточно сказать лишь слово,
и сады зацветут, опьяняя весной.
На свете существует лишь три настоящих женщины –
Любовь, Поэзия и Смерть…
и каждая из них образ твой.
Торро!!!!
Властелины строк не датированных полутонов.
Слово и Соль оставляет ожог на губах…
Этот дьявольский смех…так смеется сама Любовь…
Смерть смотрит на нас,
Смерть любит нас не меньше Бога,
Смерть будет моей последней женой.
Когда занавес упадет, я скажу ей: ТОРРО!!!!
2015г.
Десять минут
«Единственное королевство,
которое делает человека королем –
это царство его души....»
Г.Д.Робертс (Шантарам)
Его седой голос рассказывает о женщине…
Сталь куда-то ушла, утончилось воспоминание…
Звук тонко-тонко качает его, где-то между миром и ним.
Тонко-тонко в его голосе звучит её имя…Святостью.
Его седые глаза, казалось потухшие, вдруг заблестели…
Лучезарный свет ее имени скользнул по улыбке…
Лучезарный свет ее облика осветил мгновения.
Их мгновения, сложившиеся в цветной витраж окна:
Он впервые встретил ее…
Я видел, как он провожает ее взглядом…Сейчас – тогда.
Слепые строки на мертвом дереве…
Еще мгновение и они зацветут сквозь занавес часов…
В его морщинах жил юноша, в его глазах светилась любовь.
Огни потусторонних маяков ближе и ближе…
Ближе та, что давно оставила его,
Та, что живёт с ним по сей день.
Его рассказ о ней уместился в 10 минут…
В 10 минут, для готового слушать.
И в жизнь, для готового услышать.
Мы досмотрим вид из окна и дослушаем тишину…
Смерти не найдется место…
Ни один гравёр не способен обездвижить этот свет…
Бережно, снежно, тени хранят фонари…
2015г.
Чистовик