Страница 2 из 5
Убери "Я", Оставь "Бог". Произнеси любую фразу…
Убери "Я", Оставь "Любовь". Посмотри что получится…
Убери "Ты", Оставь "Я". Читай себя…
2015г.
Примечание на полях
Сегодня ничего не смог найти в стихах Цветаевой…
Взял Гёте – ничего! Взял Хименеса – ничего…
Невозмутимость вещей в квартире поражает воображение.
И вдруг пошел дождь…
Антропоморфизм был готов к сотрудничеству!
Он знает ровно столько,
сколько позволяют увидеть глаза
И стекло, вонзённое прямо в сердце смотрящего.
Всё перемещается… что-то днём, что-то ночью.
Мы погружается во Время, как в воду,
Всё глубже и глубже возвращаясь к началу жизни.
Многоязычие всего виденного и слышанного…
Тугой переплёт годов…
Музыка… Метаморфоза… Соната… Форма… -
Циклы человеческой жизни.
Такие же, как и в поэзии…
Музыка, Метаморфоза, Соната, Форма, Пустота…
Общечеловеческие ценности по усмотрению?
Все немного разные – в этом суть вариации?
Как именно человек становится тем, что он есть?
Всё, у чего есть имя, заставляет нас подтверждать его…
Иду в тень имени…
Беря в свидетели жизнь, иду обретать безымянное.
Нагота – противоположность времени и истории.
Ложь приходит в терминах
И именует Душу воображением или фантазией,
Каждое сердце находит собственный ад.
В боли можно только притворяться, что ничего нет.
Попробуй, спрячься от самого себя.
Сквозь тёмную ночь прошёл каждый.
Я искал твоих Глаз, Душа…
В пустоте глаз нет, не там Глаза…
Откуда смотрят Глаза?
Святой порядок небытия…
Люди падают в рассветы и закатами уходят.
У всех всё поровну.
Люди – Книги в темных переплётах,
Книги в белых переплётах…
Глоток восторга перед миром
И небо ужаса над человеческой темнотой…
Доверие, которое мы испытывали к Богу прежде,
чем нарушили запрет.
Нам дана жизнь, а не судьба…
Мы в своей жизни ищем себя…
Данное время перестанет быть данным.
Мысли – пишущие пальцы,
Я говорил без слов или мне показалось…
Любой разговор о жизни всегда остаётся незавершённым…
Музыка, Метаморфоза, Соната, Форма, Пустота…
И вот тут… Господь дарит тебе крылья строк
2015г.
Вариации
Звук без надрыва…
Голос всегда входит в оттенки тишины,
пытаясь озвучить Создавшего его.
Привычка связок служить красоте, музыке, тишине…
Трогает и обманывается…
Знает, что граница священная осталась за спиной…
Раскрашенное пространство не нуждается в оправдании слов.
Расстроенные меры, словно пальцы,
снова натягивали струны в твоей душе…
Повторяя звукоряд, но меняя в нем ноты…
Так пишется Музыка, так пишется Тишина…
так пишется Красота…
Мелькающие мгновения.
Тон не потерян, он где-то в лабиринтах тебя,
малого и большого…
Вечно обветренный звук
оставался неизменным лишь там, где родился, в тебе.
Кто жил в нём прежде, чем появился ты?
Кто будет в нем после тебя?
Вариации…
Моцарт знал это лучше всех
2015г.
Здравствуй, Шаман…
Здравствуй, Шаман! Здравствуй, Великое Эхо!
Здравствуй, кочующий в безвременьи Кит!
Здравствуй, мой Брат, где бы сегодня ты не был…!
Здравствуй, Пчелиное Сердце божьих молитв!
Слышал недавно, что Бог от имён отказался,
В тех, что назвали, Он не нашел Себя!
Вновь обнаженному Духу его скитаться,
В этих убогих пределах с названьем земля.
Незарубцованный Свет сегодня в молчаньи…
Лечит болезни метафорой Плачущих глаз.
Ну а стихи, стихи, друг мой, пишутся сами…
Ты, как и я, только медиум Языка.
Мир запирай, время гаси… сходим в Пространство…
Связка ключей, где каждый ключик – слова
В том завещании, что каждый посадит на царство,
В том откровении, что не осилит рука.
Это такое, что не уместится в гробе…
Это и есть настоящее: Бог есть Любовь,
Тень Золотая, что каждым мгновеньем с тобою!
Бренных, с мечтой о величии, Он уже стёр.
Чистое сердце, знаешь, а всё ещё будет!
Истина с нас не спускает улыбчивых глаз…
Здравствуй, Свободный от слёз и приветливый к людям,
Пеплом снимающий тело за Вечный Рассказ.
2015г.
Кочевник
Сад Слов, я больше не боюсь
Писать твоею пустотою,
Владеть твоею наготою
И помнить встречи наизусть.
Сезон твоих осенних слёз,
Сезон твоих весенних песен…
Как тесен мир, как бестелесен…
Так Дух спускается к огню.
Спускается, чтоб растерять
И красоту и увяданье,
Томится разочарованьем,
Чтоб очарованным вновь стать.
И, больше не боясь владеть
Ничем от сотворенья мира,
Кочующий виновник пира,
Гонец, чьё имя Круговерть.
Перебираю имена,
Как чётки Твоего оркестра,
Как отзвуки мгновенья, места…
Где звук просыпал письмена.
Где прыгая через костёр,
И пламя пламенем целуя,
Ступают жизнь и смерть, ликуя.
Бог стал Собою, потому он Бог!
Дай пепла твоего коснуться, звук,
Он – тишина, он оправданье…
Нож ветра режет жертвенное знамя…
Любвеобильный, слышишь?– это сердца стук.
О, если б знала ты, как безысходна смерть!…
Как тень полночная полна мечтами.
О, если б знала ты, как трудно умереть
Где тень романтики и та цветет цветами.
2015г.
Перекрести меня на ветер
«Какая польза человеку, если он приобретет весь мир,
а душе своей повредит? Или какой выкуп даст человек за душу свою?»
Мф. 16:25
Алфавиты душ рождаются с закрытыми глазами?
Помня удары крови…
Отсчёт перед словом БЫТЬ – ты запишешь меня белым,
Пронзительно белым…
Показывая очертания слов, а за ними бесконечность.
Вполголоса касаюсь…
И уже на пороге.
Память мгновений, подчеркнутых вечностью:
Белая бабочка не помнит, сколькими гусеницами она была.
Пламенное веретено…
Все раны – песок…
Не ты здесь первый, не ты уйдёшь последним.
Перетекаешь меж смертными берегами
Чтобы поссориться с ними насмерть.
Песочными часами в новый день…
Оплакивая то, что ты имел, но утаил…
Дотягиваешься до исповеди к листу белому
И пишешь черным.
Лабиринт тайн перелистывает страницу за страницей,
А они все на ладони линиями жизни…
Шрамируют промежуток от твоего слова
до твоего прикосновения.
Пересыхает дыхание.
Пересыпаю его на вдох и выдох.
Где вы нашли цвет, чтобы цвести?
Из-за спин одиноких деревьев появляется вечер…
Его теплый ветер напоминает весну,
Пойдём домой и зажжем свечи.
Тихо, как скрипка, шумит моя кровь…
Время не старится, оно бродит и никогда не спит.