Блоги

Как была, в домашних брюках и тапочках я скатилась по лестнице на третий этаж и забарабанила в дверь Дениса. Я не разговаривала с ним с тех пор, как выяснилось, что он влез в мою квартиру. Я хотела бы, чтобы так продолжалось и дальше. Но газетная заметка жгла мне руки. По сравнению с тем, в чем я подозревала Дениса, разгром квартиры казался мелочью...

Я стучала и звонила. Никто не открывал. Денис был дома, я слышала, как он ходит по квартире. Уйти? Подождать? Невозможно. Я должна была выяснить что происходит. Здесь и сейчас. Даже если ради этого придется ночевать под его дверью.

Я снова позвонила. Шаги стали слышнее, потом остановились. Меня рассматривали в дверной глазок.

– Денис, открой. Есть разговор.

Мой суровый тон, должно быть, убедил его. Дверь распахнулась.

Но открыл ее не Денис, а незнакомая мне девушка.

Незнакомая только на первый взгляд. Треугольное личико с большими глазами и узким подбородком, с короткими, уже начинающими отрастать светлыми волосами... Девушка в дождевике, девушка из торгового центра.

Девушка с фотографии на школьном стенде.

Алина Бегунова.

– Здрасьте, Дарья Дмитриевна, – сказала она спокойно. – Заходите.

 

В единственной комнате Дениса стоял раскладывающийся диван, кресло, узкий шкаф и небольшой компьютерный стол у окна. На столе ноутбук, у стены спортивный комплекс. Я плюхнулась в кресло, комкая злосчастную газету. Девушка, которую все считали мертвой, села на диван напротив меня. Бледная, тонкая, в большой черной толстовке, она была такой же живой, как я, ее одноклассники или все вокруг. На моих глазах разворачивалась странная игра, странная и страшная, а я ничего не понимала, как ни старалась.

– Ты Алина?

– Угу.

– Откуда ты знаешь, как меня зовут?

– Ребята рассказали.

– Ты живешь здесь?

– Неа. Просто в гости пришла.

– А где Денис?

– В магазине. Скоро должен быть.

Светлые глаза смотрели на меня спокойно, с вежливым интересом. В горлу подкатила тошнота.

– Весь город считает, что тебя убили.

– Я в курсе.

Сказано это было просто, с равнодушием, как будто я спросила у нее про погоду или как дела в школе. Я в курсе. Алину похоронили, родные оплакали ее, вычеркнули из всех списков, кто сидит сейчас передо мной, я не знала.

– Вот, посмотри. – Я протянула ей заметку про Дениса. – Я случайно нашла в ящике.

Алина молча взяла, пробежала глазами, чуть улыбнулась.

– Герой. Кто бы сомневался.

Она кинула газету на стол и снова уставилась на меня.

– Ты знаешь, что это?

– Угу.

Ее угуканьестановилось невыносимым.

– Что?

– Денис.

– Ты издеваешься?

Но это действительно был Денис. Я не услышала, как он пришел, а Алина услышала. Теперь он стоял в дверях комнаты с пакетом из супермаркета и с упреком смотрел на Алину.

– Алинка... ну зачем...

– А я ничего. Она сама пришла.

– Ты обещала никому не открывать!

– Если бы я не открыла, она бы разнесла весь дом.

Я помахала рукой.

– Эй, ребята, я здесь.

Но они как будто не слышали и не видели меня.

– Ты сам хотел ей во всем признаться, – сказала Алина. – Сейчас самое время.

Алина встала, взяла мою газету со стола, протянула ее Денису. Он молча стал читать. Читал он долго. Гораздо дольше, чем заслуживала эта коротенькая заметка.

– Откуда это у тебя?

– Это моя газета, – ответила я. – Я ее нашла и хочу знать, что происходит. Что все это значит? Эта газета и... почему Алина у тебя в гостях, если она... если все думают, что она умерла?

Денис и Алина переглянулись. Она кивнула.

– Давай. Чего уж там.

– Алина на самом деле умерла, – тихо сказал он. – Ее никто не убивал. Она умерла, потому что ее блог материализовался.

– Что, прости? Материализовался блог?

– Есть один блоггерский ресурс. Заводишь на нем дневник, пишешь, и однажды... может так случиться, что этот дневник оживет. Он обретает физическое тело. Выглядит точно так же, как ты. Знает все, что знаешь ты. Он твоя копия. Почти.

– Бред.

Грубо, но что еще я могла сказать?

– Для вас да. Для нас реальность.

Для нас?

– Вот это... – Денис помахал смятой газеткой. – Настоящий Денис Громов. Живет в Москве, с мамой, папой и сестрой. Учится в одиннадцатом классе.

Голос Дениса чуть дрогнул.

– А я блог. Как и Алина. Я сразу уехал из Москвы. Двум одинаковым парням тесновато в одном городе. Даже в таком большом.

– Ты меня разыгрываешь?

Денис печально улыбнулся.

– Вы же сами видели Риту! – вскинулась Алина.

Меня как будто ударили под дых.

– Рита... тоже?

– Да! Если человек сидит за компом, когда блог материализуется, то человек умирает. У него останавливается.

Я вспомнила мерцание ноутбука в полумраке актового зала, лужицу крови, холодное запястье Риты...

Нет, не может быть, никак не может быть.

Цепляясь за ускользающую надежду, я повернулась к Денису.

– Но ведь Денис Громов жив. Тот, второй. Который в Москве.

– Когда я... ну когда все это случилось, Денис был на соревнованиях. Не перед компом. Занял второе место, кстати. Поэтому он выжил.

– А Рита нет. И Алина...

Я пыталась понять то, что понять было в принципе невозможно, осознать неосознаваемое. Мозг тщетно хватался за любой повод не поверить.