Страница 12 из 15
Борин, словно восстанавливая в памяти события того дня, задумался, напряжённо сморщил лоб.
– Помню, один из парней взял меня за грудки, тряхнул легонько, а мне, видно со страху, показалось, что он в карман ко мне полез. Я и участковому так сначала говорил, обыскивали, мол, деньги хотели отобрать. Фактически дело и яйца выеденного не стоило. Они меня тут же отпустили. Правда, была у меня мелочь в кармане. Рублей пять, наверное. Я отдал их, но просто так, из сочувствия. Захотелось выпить ребятам. Что тут особенного? Все мы грешны. Один Бог свят…
Борин вдруг задрожал весь, закрыл глаза, затем, приподняв с трудом веки, проговорил тихо, отрывисто, словно задыхаясь:
– Извините… Забыл… забыл, как вас величают…
– Булат Галимович…
Вскочив со стула, Шамсиев склонился над Бориным, вглядываясь с тревогой в побелевшее, искажённое гримасой боли лицо режиссёра.
– Что с вами? Вам плохо?
– Ничего, ничего. – Борин, казалось, усилием воли взял себя в руки, несколько раз вобрав грудью воздух, вздохнул глубоко. – Со мной это случается… Позвольте… Позвольте попросить вас. – Он указал взглядом на стол. – Тот коричневый флакон… Это лекарство. Пожалуйста, налейте в стакан одну чайную ложечку, добавьте воды и дайте мне…
Шамсиев в считанные секунды исполнил его просьбу.
Выпив лекарство, Борин припал к спинке кресла и, закрыв глаза, погрузился в какое-то забытьё, лишь слегка постанывая и чуть шевеля пальцами.
Шамсиев тем временем окинул взглядом комнату.
Первое, на что он обратил внимание, была белая дамская сумка, как бы небрежно брошенная на комод и забытая там. Сумка, судя по цвету и фасону, принадлежала молодой женщине. Там же, повыше, в углу находилась полочка, на которой, сверкая позолотой, стояла икона, а рядом – невысокий бронзовый подсвечник с жёлтыми оплавившимися свечами.
В стене, оклеенной афишами и фотографиями, выделялась разрисованная под дуб, массивная одностворчатая дверь, ведущая, очевидно, в соседнюю комнату. Было такое ощущение, что вся комната – это маленький уголок большого театра, а за дверью театральная гримёрная.
– Ну вот, кажется, отпустило, – с облегчением вздохнул наконец Борин, выпрямляясь. – Спрашивайте, пожалуйста, что вас ещё интересует. Проклятая болезнь, всё равно с ней не сладить…
Борин винил во всём болезнь, но Шамсиев чувствовал, что нынешнее его состояние было вызвано не одной только болезнью. Что-то ещё держало старика под напряжением, довлело над ним, и, как он ни крепился, нервы, видимо, не выдерживали.
Видя это, Шамсиев отнюдь не торжествовал. Ведь с Бориным могло в любое время случиться непредвиденное, непоправимое, ему же надо было во что бы то ни стало довести начатый диалог до своего логического завершения.
Поэтому, прежде чем продолжить допрос, Шамсиев посмотрел в глаза режиссёру.
– Вы знаете, я не спешу, Илья Ефимович. Если вам нездоровится, мы можем прервать нашу беседу и перенести её на завтра.
– Нет уж, увольте, – запротестовал Борин. – Давайте закончим сегодня. Завтра уже может быть поздно…
– Хорошо. – Шамсиев был рад в душе такому решению режиссёра. – Скажите, как выглядели те трое? Можете вы описать их?
– Нет. Не помню уж… – ответил неохотно Борин, отводя взгляд куда-то в сторону. – Ну, здоровенные такие ребята, верзилы…
– А во что они были одеты?
Борин лишь пожал плечами.
– Ну а сами вы… Как вы сами были одеты?
– Странные вы задаёте вопросы… Брюки, рубашка, туфли. Ещё куртка, лёгкая, импортная.
– Куртка? Могу я взглянуть на неё?
– Пожалуйста, она висит там, в прихожей.
Шамсиев поднялся, вышел в прихожую и вскоре вернулся оттуда с голубовато-серой, почти новой, модно пошитой курткой в руке.
– Эта? – спросил он, показывая куртку Борину.
– Да. Мне привезли её в прошлом году из Японии…
– Ну что ж, спасибо, Илья Ефимович! Будем считать, что с этим случаем мы разобрались.
Завершив протокол и попросив Борина расписаться, Шамсиев положил бумаги в сумку и, чуть расслабившись, вновь обратил свой взор на неподвижно сидевшего в кресле режиссёра.
– Ещё пару вопросов, Илья Ефимович. Вы были женаты?
– Да, но это было давно, ещё в Перми…
– Не поладили с женой?
Борин нахмурился, опустил глаза.
– Она умерла.
– Извините… – Шамсиев выдержал небольшую паузу. – На повторный брак вы, видимо, не решились?
– Нет, я очень любил свою жену. И сейчас ещё люблю. Были, конечно, после её смерти знакомства, встречи. Но всё это так, от тоски и одиночества…
Шамсиев бросил взгляд на лежавшую на комоде дамскую сумку.
– К вам, наверное, часто приходят с работы, предлагают услуги. В такое время без посторонней помощи было бы трудно. Без заботливых женских рук тем более…
– Приходят, слава богу, – тихо и благодарно проговорил Борин. – И именитые артисты, и простые гардеробщицы из театральной раздевалки. Спасибо им.
Чувствовалось, что он устал, и Шамсиев решил не искушать больше судьбу.
Он встал, подошёл к режиссёру и, почтительно склонившись, протянул ему руку.
– До свидания, Илья Ефимович. Ещё раз прошу прощения за то, что побеспокоил вас. Если вы не против, я оставлю вам номера телефонов. Позвоните, если вам захочется встретиться или поговорить со мной…
Борин проводил его, закрыл за ним дверь.
Выйдя на улицу, Шамсиев с жадностью вдохнул свежий воздух. Час, проведённый в квартире Борина, дался ему нелегко. У него было ощущение, что он долгое время, продираясь сквозь непроходимые джунгли, выбрался, наконец, к открытому морю.
Каждый следователь знает, неблагодарное это дело – допрашивать в незнакомой квартире незнакомого человека, к тому же больного, доживающего, возможно, последние дни своей жизни.
Было и другое. Всё время, пока Шамсиев разговаривал с режиссёром, его почему-то не покидало чувство, что в квартире есть ещё кто-то. Эта дамская сумка на комоде… Конечно, её могла случайно оставить какая-нибудь артистка, та же гардеробщица из театральной раздевалки. И эта икона, эти свечи… Какие же грехи пытается замолить старый режиссёр на своём смертном одре, в чём кается?
– У тебя рай здесь, ей-богу, – заметил Шамсиев, войдя в кабинет, где его ожидал Вахрамеев, и устало опустившись в кресло. – Впрочем, после квартиры Борина улица мне тоже показалась сначала раем. А ведь там сегодня, кажется, плюс тридцать, не меньше.
Расслабившись, он откинулся назад и закрыл на минуту глаза.
Посмотрев на него с сочувствием, Вахрамеев подошёл к холодильнику и, приоткрыв дверцу, повернулся к Шамсиеву.
– По бутылочке пивка?
– Не откажусь, пожалуй, во рту, как в пустыне…
Они пили молча, медленно, небольшими глотками, как бы размышляя и готовя благополучную почву для непринуждённой беседы.
– Позвольте поинтересоваться, с чем вы вернулись от Борина, Булат Галимович? – спросил Вахрамеев, ставя на пол возле кресла пустую бутылку.
– С чем вернулся? – переспросил невозмутимо Шамсиев, тоже закончив с пивом. – Ты знаешь, вернулся с двойственным чувством. С чувством тягостным, грустным, с одной стороны: Борин и вправду очень плох и, похоже, не протянет долго. С другой же… Разговор с ним укрепил мою веру. Теперь я не сомневаюсь, Борин знает что-то об убийстве Аристовой, знает, если не сказать большего…
– Что, он сам намекал на свою осведомлённость?
– Насчёт убийства? Нет, конечно. Он отрицает знакомство с Аристовой. О каких-то встречах и говорить нечего.
Вахрамеев как-то непонимающе взглянул на него.
– Да, Борин действительно не был знаком с Аристовой! Я проверил, наводил справки. Подключал даже наших оперативников! Аристова после переезда в Мурманск всего два раза была в этом городе. Первый раз – лет пять назад, останавливалась здесь буквально на день. А последний раз – этим летом, когда произошла трагедия. Всё время, пока была здесь, неотлучно находилась с Носовым на загородной даче своего дяди, ни с кем не общалась. Лишь накануне отъезда случайно повстречала на улице свою школьную подругу и решила вечером навестить её, поздравить с днём рождения.