Диктатор

Миша Шуклин.

1 октября 2019 г.

Диктатор.

Эпизод 1.

“Все нижеописанное осуществлялось мной, Карлом Медведевым, исключительно во благо граждан Твин Бич. Я не согласен ни с одним из обвинений в мой адрес, якобы я работал исключительно на свой карман. Все мои приказы, указы и решения производились мной ради процветания моего любимого острова.”

***

– Выметайся и чтоб духу твоего не было! – мама была сегодня на взводе.

Я тоскливо вздохнул и втянул голову в плечи. Сейчас начнется! Я мало зарабатываю, не помогаю!

С тех пор как ушел отец три года назад мама начала выпивать. Сначала понемногу. Просто за ужином, для аппетита. Потом чтобы заглушить тоску по сволочному отцу.

Дальше пошли бары и поиски нового мужика. Но все они появлялись ненадолго и каждый последующий был хуже предыдущего.

Сейчас мать переживала ссору с очередным, вроде он был седьмой.

– Все учишь, да? Учишь? – она сердито трясла головой, глаза остекленели. – Студент ты наш! А продуктов то кто купит? Мать? Мать должна горбатиться? Вырастила оболтуса!

– Мам, у меня сессия! – ответил я. – Сдам и найду подработку!

– Ах, мама должна терпеть? Верить в сына-лоботряса? – мать распалялась еще сильнее, ведь на ком то надо было выместить обиду.

– И что ты делаешь вместо учебы? В игрушки свои опять играешь? – она зло кивнула на монитор, на котором был тропический остров. – Выключай и иди работай! И чтоб без денег не возвращался!

Я понял что в таком состоянии спорить с ней бесполезно.

"Вот уйду и наплачешься потом!" – подумал.

– Хорошо, я ухожу!

Выключил компьютер, сжав зубы. Горло душила обида. Райский остров исчез и стало тоскливо.

"Ну что за жизнь то, а?"

– Прощай, мама! – надел куртку, щелкнул замком. Из подъезда потянуло холодом и сигаретным дымом.

Мать сердито провожала, скрестив руки на груди и покачиваясь. Я одел кросы, вышел и закрыл дверь.

– Шапку надень! – донеслось из-за двери.

Остров с белоснежным песком был совсем близко. Я поднял голову от дощатого, пахнущего рыбой пола. Почувствовал на щеке пару заноз, сощурился от ослепившего света. Тарахтение допотопного двигателя стучало в висках, так же как и плеск гребного колеса справа.

Я проморгался, пытаясь прогнать туманную пелену из глаз. Правая скула болела – похоже что я спал именно на ней.

Сев на палубе, я огляделся. Старый кораблик, за спиной рубка, с каким то седым рулевым, большая труба, плюющаяся клубами черного дыма, справа летят брызги от вращающегося колеса. Некоторые долетают до меня и я приоткрываю пересохшие губы – пить охота неимоверно! Тьфу ты, она соленая!

К тому же я весь мокрый от пота, солнце печет в зените и ветерок совсем слабый. Перед глазами нос корабля и широкая полоса густых джунглей от горизонта до горизонта, которая медленно приближается.

Видно песчаный берег, какую то ветхую лачугу и маленький дощатый причал, на котором замерли три грузных фигуры.

– Эй, отец! – поворачиваюсь к рулевому. – Дай воды!

Тот кивает на открытый люк слева. Подползаю к нему, внизу пузатая бочка. Длины рук хватает дотянуться до деревянной кружки. Приподнимаю крышку – там мерцает вода. Быстро черпаю, жадно пью.

Вот оно – блаженство! Прохладная водица орошает пересохшее горло. Вот теперь можно жить!

Осталось определиться, что вообще здесь происходит? Вчера ночью, как обычно приполз в общагу припитый, там еще добавил, но точно помню что уснул на своей кровати.

Тогда какого хрена я на корабле!? Да еще таком старом, того и глядишь потонет. Полугнилые доски жалобно скрипят от каждого движения.

Палуба раскачивается, голова начинает болеть. В животе бурлит, чувствую икоту. Вскакиваю, перегибаюсь через борт. Содержимое желудка летит в прозрачную искрящуюся воду.

Уф, капитан Морган, ром! Вперемежку с колой. Им и догонялись под утро, вспоминается с трудом. И притащил его новенький студент по обмену с Кубы. Имя забыл, помню только зубы и загар.

Ночью был вкусный ром – теперь понимаю что зря его пил. И снова перегибаюсь за борт.

Через пару минут мне становится значительно лучше, даже дышится легко соленым морским бризом. Вот только старые доски с противным скрипом разъезжаются от моего веса.

Через секунду лечу вниз и погружаюсь в теплую воду. Пот тут же смывает, становится легко и приятно.

Потому расслабляюсь под водой, приоткрываю глаза. Видимость, конечно, не очень, но стайки разноцветных рыбок смешно улептывают на фоне темно-бордового кораллового рифа.

"Хорошо хоть выпал не со стороны гребного колеса, а то получил бы массаж позвонков и новую прическу!" – такая мысль приходит в голову, руки плавно вздымаются и опускаются в теплой воде.

Затем становится не смешно, когда вижу вдалеке извивающуюся большую тень. Что есть силы плыву к поверхности.

Выныриваю, отплевываюсь. Кораблик мой уплыл чуть дальше, оставив за собой белый пенный след. До берега рукой подать. Но серый плавник с противоположной стороны еще ближе.

Три мужика на причале начинают что то кричать и махать мне руками. Скачут на хлипком помосте, как бы им не присоединиться ко мне, с таким рвением.

Оглядываюсь, плавник приходит в движение в мою сторону. Комок подкатывает в горле, по спине бегут мурашки, губы растягиваются в нервной полуулыбке.

Да, капитан Морган, чтоб тебя! Еще не хватало московскому студенту, что выплывает на любом экзамене, быть тут съеденным какой то малохольной акулой в неизвестном море!

Гребу что есть силы к причалу. Мужики бросают мне веревку. Вцепляюсь в нее мертвой хваткой и взмываю вверх. Сзади слышу клацанье. Истерически хохочу.

– Гребаная акула! Пососи мой плавник! – ору, стоя на четвереньках. Отплевываюсь, фыркаю, с меня ручьями льет вода прямо на гладкие доски.

Поднимаю голову, дико улыбаясь, ну как бы, не каждый день утираешь плавник акуле. Два здоровых загорелых мужика недоуменно переглядываются. Одеты они в потертые легкие шорты и внешне напоминают таджиков.

За их спинами парень в белой рубашке и длиннополой шляпе удовлетворенно растягивает тонкие губы в улыбке.

– Приветствую-с, Управляющий! – его тонкие усики разъезжаются вслед за губами, маленькая бородка подрагивает, зубы поблескивают контрастно загорелому лицу. Голос мягкий, заискивающий и почему то шипящий.

– Позвольте представиться-с, я – Рикардо Мария Диего Лопес Санта-Гонсалес, но вы зовите-с меня Рики!

– Привет, Рики! – сказал я и встал, слегка пошатываясь. Голова немного кружилась, а сердце гулко стучало, наполняя черепушку звоном. Мои домашние шорты и поло, насквозь промокшие, облепили тело.

– Добро пожаловать на наш родной остров Твин Бич-с, господин Управляющий! Надеюсь-с, вы полюбите его так же, как и все его жители-с, а я проведу для вас экскурсию-с и введут в курс дел-с!

– Какая экскурсия, Рики? – я обернулся на приставший к пирсу кораблик-развалюху и наблюдал, как двое бугаев неспешно привязывали канаты к гнилым сваям. – Скажи-ка мне лучше, как я здесь оказался?

– Я запросил вас из столицы-с, как обычно, – ответил Рики. – Отправил телеграмму-с в министерство с запросом о новом Управляющем-с, вас и прислали-с – стандартная процедура.

Я нахмурился, стараясь собрать мысли в кучу. Здорово мешали этому процессу таджики-грузчики, что с грохотом закидывали на борт корабля дощатый трап. От их топота по доскам шла вибрация и я непроизвольно опасливо напрягал мышцы ног для сохранения равновесия.

Пирс был шириной всего-то пару метров и мне абсолютно не хотелось снова оказаться в воде, где неспешно кружил уже знакомый темный плавник.

– Э-э, по-моему тут какая то ошибка! – сказал я. Хотя и купание освежило, но соображалка соображала туго. – Я никакой не управленец, я на филологическом!