Сколько ты стоишь?

Кажется, она уже ответила на вопрос Ирины…

Не словами — самой жизнью.

Все выходные Варя думала позвонить Илье, но постеснялась. И побоялась, что он до сих пор не остыл, будет огрызаться по телефону — как потом на работу идти?

Лучше в понедельник лично с ним поговорить. Может, вообще затащить Берестова на служебную лестницу и…

… И Варя густо краснела, думая об этом.

Но в понедельник утром Ильи на работе не оказалось. И Наташи, кстати, тоже. Варя отметала от себя глупые мысли о том, что они где-то вместе зажигают — не могло этого быть. Просто не могло, и всё.

А часов в двенадцать к ней подошёл Сергей Мишин.

— Слушай, Варь, я тебя попросить хочу, — сказал начальник, покосившись на офисные часы. — Позвони-ка Берестову.

— Почему я? — удивилась девушка.

— Да Вика болеет, а Максу там надо узнать, как у него дела. Илья по его поручению сегодня в суд поехал. Позвонишь, ладно? У меня встреча сейчас. А ты позвони, а потом сообщи всё Юрьевскому, он ждёт.

— Хорошо, — вздохнула Варя, и Мишин ушёл.

Минут пять она мялась, думая — может, попросить позвонить кого-нибудь другого? Сергею же всё равно, кто будет звонить, а Максу тем более. Просто повесили это на неё, потому что они с Ильёй рядом сидят. А может, и ещё по какой-то причине…

Но всё же Варя набрала номер Берестова. Слишком уж ей хотелось услышать его голос…

— Алло.

Судя по звукам, доносящимся из динамика, Илья где-то ехал.

— Это Варя. Меня Юрьевский попросил позвонить…

— А-а-а, — голос Берестова чуть похолодел. — Ты передай Максу, что всё в порядке, подробности расскажу, как доберусь. Через полчаса… Ты куда прёшь, б***!!!

Визг тормозов, какой-то адский грохот, звон, треск — и в трубке раздались гудки.

У Вари похолодели руки. Она набрала номер Ильи ещё раз.

«Абонент не отвечает или временно недоступен. Попробуйте позвонить позднее».

Ещё раз.

«Абонент не отвечает».

Ещё.

«… временно недоступен».

Ещё.

«…позвонить позднее».

Ещё, ещё, ещё…

Она даже не замечала, что рыдает и трясётся, тыкая в кнопки служебного телефона. Холодными пальцами набирала номер бесконечное количество раз, словно надеясь на чудо.

С лица её схлынули все краски, губы посинели, тошнота подходила к горлу. И страх… страх совсем другой, рациональный, как память о том, что бывает, когда умирает тот, кого любишь. Липкий, вязкий, отвратительный, он охватывал тело Вари словно железным обручем, сдавливая грудь, заставляя задыхаться.

— Варя?

Она подняла голову. Над ней стоял обеспокоенный Мишин.

— Что с тобой?

Но она не могла говорить. Только тряслась, открывая рот, и вместо слов оттуда вырывался хрип.

— А ну-ка, пойдём… — Мишин обошёл перегородку, помог Варе встать и куда-то её потащил. — Пойдём, красавица… Давай-давай…

Ноги заплетались, слёзы застилали глаза, и она ничего не видела. И почти ничего не слышала.

Она молилась.

«Господи, пожалуйста».

Чья-то дверь и знакомый голос:

— Варя?.. Сергей, что случилось?

— Да б**, не знаю!

«Господи, пожалуйста. Только бы он был жив».

— Садись, Варя, садись… Ну, детка, что же это такое… Серёж, налей ей коньяка. Быстро!

«Господи, пожалуйста. Не отнимай его у меня. Возьми лучше мою жизнь. Только не его. Он такой… я так его люблю…»

— Выпей. Давай, открывай ротик. Вот так, молодец…

Что-то огненное полилось в желудок. В глазах чуть прояснилось, и Варя словно очнулась.

Она сидела на стуле, а рядом с ней на коленях стоял Юрьевский со стаканом в руках.

— Максим, — прохрипела Варя, вцепляясь пальцами в его пиджак. — Максим…

— Ну-ну, — Юрьевский обнял её и начал растирать девушке спину. — Приходи в себя. Хочешь ещё выпить?

— Нет, — у Вари вдруг задрожали губы, и она разрыдалась. — Понимаешь… Я люблю его…

— Понимаю, понимаю. — Максим продолжал растирать ей спину. — Серёж, налей.

— Люблю… Никого так не любила… А там… авария…

Генеральный застыл.

— Авария?

— Да… Илья… такой грохот… и не дозвониться… А вдруг он погиб?!

— Тааааак… Понятно. На, выпей.

— Не…

— Надо, Варя. Пей, тебе говорят.

Вновь что-то обжигающее полилось в желудок, и она закашлялась.

— Сергей… слышал?

— Угу.

— Иди, узнай, что случилось.

— Как я тебе это узнаю?

— Как хочешь! Ты же креативщик! Скреативь мне что-нибудь!

— Я креативщик, а не волшебник!

— Сергей!

— Да иду я, иду…

Хлопнула дверь.

— Варя, — Юрьевский чуть похлопал девушку по щекам, — ну-ка, приходи в себя. Ты же разумная девочка. Я уверен, с Ильёй всё в порядке. Вот увидишь, через пару часов на работу явится.

— А вдруг…

— Нет, — отрезал Максим, — никаких «вдруг». Всё нормально. Мы ещё на вашей свадьбе должны погулять.

Варя задохнулась, и Юрьевский улыбнулся.

— А давай с тобой поспорим? А, Варюш?

— Поспорим?

— Ага. Я ставлю на то, что Берестов сегодня придёт на работу, и если так и будет, ты… Ну допустим, ответишь «да» на первый же его вопрос, независимо от того, каким он будет.

Варя вздохнула и чуть улыбнулась. Максиму было невозможно не улыбнуться. Даже несмотря на то, что изнутри её раздирала горечь.

— Я и так ему отвечу «да». Без всяких споров… И на любой вопрос.

Илья два часа проторчал на этой грёбаной дороге, сначала дожидаясь ментов, потом отвечая на вопросы, как свидетель. С ним самим всё было в порядке, только телефон разбил и бровь с носом, ну и вмятину на капот заработал. Другим водителям повезло не так. Ещё бы… когда на встречку вылетает пьяный придурок, удивительно, что все живы остались.

Через три часа Илья всё же добрался до офиса. И был крайне поражён тому, что все смотрят на него почти как на привидение. Он же сообщил, что всё нормально! Минут через двадцать, когда сxлынули пeрвые стрaсти, вытряс телефон у одного из водил и позвонил в приёмную Юрьевского. Немного удивился, услышaв не Вику, а другую девушку, и пoпросил eё передать, что вcё благополучно и он скоpо вернётся в офис.

Но это оказались не все сюрпризы на сегодня.

Когда Илья уже прошёл половину пути до своего рабочего места, из-за перегородки вдруг выскочила Варя и, пролетев оставшиеся между ними метры, как реактивный самолёт, повисла на шее Берестова, заливаясь рыданиями.

И весь офис с любопытством наблюдал за тем, как Илья гладит её по голове, крепко обнимая, а она целует его, наплевав на зрителей, и шепчет:

— Прости меня, я правда дура… Я тебя тоже люблю… Очень люблю, Илюш…

А Берестов улыбается до ужаса счастливой улыбкой — такой, какая бывает у людей, которым подарили мечту.

— А я ведь тебе кое-что не отдал.

— Что?

— Ну… что ты у меня оставила?

— А-а-а… Помню. Надо это выбросить, Илюш. Не хочу вспоминать. Я буду хранить в своём сердце совсем другие воспоминания.

— Я тоже, Варежка.

— Хотя теперь я уже могу смеяться… Особенно когда вспоминаю твой вопрос.

— Какой?

— «Сколько ты стоишь?» И пятьсот долларов… Неужели я правда тяну на такие дикие деньги?

Смех.

— Дурочка ты… Ты бесценна.

Я никогда не смогу рассказать нашим детям, как мы встретились. И не только им. Вообще никому не смогу рассказать.

Иногда мне жаль, но… зато я смогу рассказать многое другое.

Теперь я знаю — любовь сильнее страха. И не только страха. Она сильнее всего на свете, и если бы с её помощью можно было двигать горы и поворачивать реки, то человек смог бы и это

Нам не посылают испытаний, которые у нас не получилось бы преодолеть. И каждый раз, когда мы выигрываем очередную битву с самим собой, где-то на небе улыбается кто-то из ушедших.

Кто-то из тех, кто тебя очень любит, и кого очень любишь ты.